Augusto Blanca - El Borracho
La noche abrió el camino;
el borracho regresa al torpe oficio
de volver a contar lo ya sabido,
de ojos lúbricos o del exterminio,
al mofarse sin risas de sí mismo.
Qué inoperante gira el equilibrio,
alrededor de los desposeídos.
Qué natural se asoma tras los vidrios
el perfil misterioso del suicidio.
Letras Augusto Blanca